A alma também se escreve

Acabara de o ler e não podia descrever o que sentia. Não sabia como fazê-lo. Correu para o duche para escapar às suas palavras que a prendiam com tamanha intensidade que se permanecesse perderia toda a contenção que prometera manter, mantendo-se em silêncio.

Aquelas palavras que ali estavam eram suas, eram as palavras que não soubera dizer. Não saberia nunca dizê-las como ele. Era como se ele tivesse entrado dentro dela enquanto dormia e lhe levasse os pensamentos que não pudera escrever. E, curiosamente, toda a noite sonhara com ele. Toda a noite ele andara em seu redor, sem nunca se aproximar. Tinha tão nítida a sua imagem. Circulando, sempre ao largo, e ela sentindo a todo o instante a sua presença, vendo-o, seguindo-lhe os movimentos. Ouviu-lhe a voz mas não era com ela que falava. Não lhe dirigira uma só palavra e, no entanto, era a si que elas se destinavam, chegando-lhe pela voz de uma mãe, a sua mãe.

Estranho sonho. Estranho o que a ligava a ele.

Escrevia a sua alma, como se a lesse e, contudo, nunca lhe vira os olhos e só através deles poderia entrar no que mais fundo em si guardava.

Lia-o e vivia nos teus textos. Viajava neles. Poderia ser ela a proferir aquelas palavras se os seus dedos soubessem ir tão fundo e a sua boca pudesse ensinar-lhes como se escreve assim, mas seu coração não sabia explicar-se.

Entre ela e ele havia um profundo encontro e um oceano de distâncias.

Pensava nos seus olhos e voltava a sentir que ele a lera.

Há dias que a perseguia a ideia de que jamais os verei. Seria pó sem nunca encontrar os olhos que escreviam a sua alma. Não chegaria a saber que palavras proferiria o seu coração ao tropeçar naquele  olhar que se metia por si adentro.